Me duermo profundo...

Las mentiras sobrevuelan las palabras en las que por largo tiempo creí, ahora quizás también, pero estoy seguro que ya no valen lo mismo...
Quizás sea el aire que me embotella en las armonías, que ayudan a que las palabras no paren de insultarte, lo más sutilmente posible, en los cuales la suavidad predomina...



En este momento hay oscuros y relativos timbres que invaden mis neuronas en busca de un exilio, con una pizca de... ¿enojo?

Si pudiera entender la verdadera causa, más allá de mi subconsciente, podría salir de cualquier problema emocional desde su raíz y no tener que pasar por sentimientos confusos, reaccionar entre la brisa que cruza por las efímeras luces de mi irracional... ¿enojo?.
Tal vez pueda rearmar aquel edificio, pero esta vez con las sobras de tus cansados y miedosos suspiros, que siempre recayeron en tardes lluviosas, las cuales pasaban lento por la ventana... cuando solo el ruido que se prendía en la heladera te podía desconcentrar de ella...

Y es extraño que tus ojos esten rotos de aura y vida, si...
rotos de aura y vida.
Y es extraño que cuando un vidrio se agrieta sea algo hermoso,
¿por que?, si es algo roto...

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Cuando espero que estos circuitos se contengan el uno al otro mis deseos se explayan en cada movida de mi muñeca, que se delatan para no tildar de soberbia a los párpados cansados.
Parece a lo lejos crearse un predecible verso que se vuelve líquido por el calor de las miradas que observan,
y ya está...



tus palabras son escoria.

thanx-

Primero
esto.
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 Supongo que ahora lograste exprimir parte de mi emoción noctámbula, te digo gracias... y me doy un lugarcito para la espontaneidad.
Y al fin ya no espero más tus palabras, no me refiero a que la confianza se haya vuelto el reflejo de todos estos momentos, claro que no. Pero día a día logras saltar más alto en mis medidas de expresión.
No se si tengo que detenerte o abrirle la ventana a todo esto, y mirar por ella contando las horas que me lleven al momento que tanto espere, a la desaparición.
Supongo que ya no tiene sentido mentir: se me caen las lágrimas y tengo ganas de sentirte cerca, estoy cansado de retenerme, y ahora me pregunto ¿Cuantas veces en 4 días estuve a punto de reventar? para al fin demostrar.

Ya está, juntemos un ramo de flores de diversos colores y caminemos alrededor del círculo donde empezó todo, y hace lo que mejor sabes hacer, hacerme sentir inconscientemente, en cada momento. Y hagamos lo que mejor sabemos hacer, compartamos la expresion y todo va a salir de acuerdo al plan.
Para tu rostro hay un espacio que no está nublado, espero que eso sea el mejor retrato del año, en el cual hasta ahora las caminatas y las lluvias tardías no superan.
Gracias, eso, gracias... Por hacerme no entender.


                                Que opinas?. Un año es bastante largo para concretar expectativas

Cuanta euforia.

Ya, ya... quiero desatarme, pero como? si este es el mejor mes de mi vida, no se... Cuantas preguntas.
Como hago que la euforia pare de llorar?.
Lágrimas, no las conocía en un momento de felicidad, gracias a ustedes también.
Cuantos gracias tengo para dar en este momento.

Salgamos abrigados al amanecer invernal, y otra vez, compartamos lo que queramos a través de un abrazo...




Muchas gracias, nuevamente...






Yo también espero con ansias que llegue el tren.

See you later...

Collage #1

{Las gotas que se condensan a través del pasto y la tierra
 tienen como resultado un aroma que le da textura a tus
 palabras...}



-Extiendo mi mano y solo hay melodía, muecas y expresiones hechas a base de vidrio roto y voces trémulas.
Todo está bien transparente, la impotencia no se opaca por ninguna luz, ni se destaca a través de ningún gesto... La impotencia de saber que hasta las hojas me golpean cuando hablo de algo que no sean los recuerdos, entonces solo me queda esconderme y la tinta propende a tercerizar la persona.
Y es así como entiendo que cualquier tipo de desorden solo es un pensamiento encerrado repudiando cualquier mirada en un momento donde ya no existe el instinto y solo hay primicia para los noctámbulos.-

             El insomnio llego a la somnolencia (al fin), ahora corro entre lineas pretextos oxidados, invadidos por                las pupilas que vos regaste, retraídos por cada color gastado...



                      



.                            

La caja de la vergüenza encerrada.

                                                                                                               .
 Los tiempos se recuestan, te buscan entre los colores que ya no hay. Y ahora soy yo el que te llora, y mis ojos         no 

                              giran! ...                 van a destiempo con todo el miedo guardado 

                                                                                                                     en las lineas que borraste.

Cuanta risa implicita y solitaria...
Cuanto que grita el silencio.
Cuanto desconcierto hay en todas estas lágrimas.
Y de tantos suspiros ya desarrollé tres pulmones.
                                                                                                                                                   












'El progreso es la realización de las utopías.'
Oscar Wilde

 

[...]

Nueva compañia.











            Lloran
 los
                                                                                                               sueños
                                                                            y vos
                                                                                         no
                                                                                                                            apareces...    

Vislumbra persianas

Tantas palabras y apenas salen sílabas, ya tus ojos recaen frente a la oscuridad, y un ritmo ensueñado te regresa a el repentino sentimiento inocuo...

Ya ni siquiera hace falta vista, solo hay reflejos y flashes que aparecen por todo tu cuerpo y tu mirada no es tan rápida como para seguirlos, sigue con la misma ingenuidad... es cándida. Y te juega en contra en un espacio de miradas duras, de pasos que tambalean.

Se trata de la ingenuidad de romper papeles creyendo que son tus pestañas, que se revuelcan en un charco de lluvias sordas y gritos que mojan, que sacan el transporte y hace que las cuerdas impacten contra el viento, haciendo resonar cosas sin sentido y noches que se disponen a calmar cuando ya no hay último recurso.
Al parecer esta fría sed de lluvia no se detiene en ningún momento... No hay momento en el que haya más de una luz que alumbra (o ilumina). Y mientras todo estalla siempre queda un eterno diluvio que se vuelve vacío, una nube que transmite calma al caminar tan apurada y te regresa a algo que no queres cambiar, a algo que te adormece y... cansa.
Marcas en la puerta, solo son el extraviado y callado pasado que se alberga en un pequeño espacio, y si... un pequeño espacio carga más que mil personas, ya se desbanda, no se puede contener, es demasiado para un pequeño cuerpo que recorre una vía de sonrisas falsas y ventanas insertadas en una historia ajena.


¿Y sabes algo?, no hay luz... ni siquiera en las aberturas de la persiana.

Hacete cargo.

El traslúcido método queda ciego a voluntad. Con dos dedos no atraviesa ninguna mirada... no se subvierte, no se sumerge en soluciones, pero eso no significa que este esperando magia, ni que la voluntad y la fuerza del hombre sea tan grande como para solucionarlo.
¿Y es que siempre necesitamos de un empujón?, no... es que, simplemente... no puede.
No aprendieron a hacerse cargo, ni a en vez de preocuparse, ocuparse, y ahora toda la responsabilidad recae sobre el nuevo e inocente cuerpo...
¿Acaso no son consientes de que te demostraron que el que más habla es el que menos acciona?
¿Acaso no se dan cuenta que fueron casi 30 años de auto-contradicción constante?

La soberbia llega al punto de que te reclaman un ''Por que'' de ese ambiente tan condicionado;
¿Acaso va a llegar el día que se den cuenta que son de los que más juzgan por la edad?
Tan cansado del prejuicio y de las lágrimas que ya sos más inteligente, más fuerte mentalmente. Ya no podes hacer más que bucear entre renglones y hojas número 5, repletas de expresión al azar.
Pero, cada día se hace más chico el interlineado, será que te vas convirtiendo en una criatura que la noche conecta con su mente, y arraza renglones en segundos, de la mano de la ímpetu de sus recuerdos.

Y es que tantas miradas atraviesan todo estímulo, todo roze entre pensamientos y soledad, te hacen pasar el día culpando al responsable de tu arritmia, de la sensibilidad reclusa que se alberga en tu memoria.



En fin..., el recuerdo es el abstracto más omnipresente de todos. 
Difícil dejar atrás lo que más atrasa... 

¡Queseyo!

Nadie me conoce personalmente, pero soy omnipresente. Que loco, ¿no?. 

''Acentúo la pelea entre cuerpo, mente y alma''

A la mierda todo, supongo.